Il se passe rien sur le forum. Aussi benposter un peu de tout.
J'ai travaillé un jour sur un CHSLD à refaire les scellant. En plein jour, on ne voit pas vraiment à l'intérieur à cause des reflets. Desfois, les gens pensent qu'on les fixent mais en vérité, on est concentré sur d'autre chose. Sauf Max qui lui pensait qu'on le voyait pas parce que lui voyait mal à l'intérieur. Il fixait les madame comme mon chien me fixe quand je mange. Mais c'est un autre histoire.
Mais on voit quand même un peu quand les nuages cache le soleil. À l'intérieur, je voyais souvent les mêmes choses. Des statuts de Sainte-Vierge. Des cruxifix. Des images saintes. Aussi des vieux "portraits" comme disait ma grand-mère, souvent des personnes mortes.
À l'aube de la mort, l'humain se départit du matériel.
Ça me fascinait. J'imaginais ces gens qui avait couru après un confort matériel pour se trouver ici, tout ridé, courbé, parfois à peine conscient, et ne tenir qu'à une statuette et de vieilles photos. Parce que le reste ne fait plus de sens. Parce que la vie ne va que dans un seul sens. Quand la pente s'accélère vers la fin de sa vie, qu'il nous est impossible de trouver quelque chose à s'agripper, il ne reste que la foi. Et de la fatigue. On se détache du matériel, de la terre des hommes, pour se préparer à partir.
Je vois sur les internets des gens qui disent: tu ne le réalisais pas mais un jour ton père t'as déposé par terre pour la dernière fois. Un jour tu as dis bye à un ami pour la dernière fois, vos chemins se sont séparés. Et c'est bien, c'est bien, c'est la vie. Ce sont des adieux à la jeunesses, des rites de passage. Mais on voit moins souvent le contraire: un jour, tu as acheté ce qui sera ta dernière maison. Ta dernière auto. Ton dernier renouvellement de permis de conduire.
Un jour, mon beau-père est allé à l'hôpital avec sa femme pour sa hanche, mais il ne savait pas à ce moment que c'était la dernière fois qu'il allait la porter. Tsé, c'est comme aller porter un vieux char au garage, quand le mécanicien viens te voir avec la liste de problème et te demande: l'aime tu encore ton char ? Le médecin revient et dit: faut qu'on se parle, votre femme ne reviendra pas à la maison. C'est aussi bête que la dernière fois que tu déposes ton enfant. À un moment donné, tu vas porter ta femme à l'hopital pis tu reviens seul.
C'est de la démence. Je veux dire, c'est vraiment une démence, c'est la démence du corp de Lewy. Elle est encore en vie; la lumière est encore là. Mais il y a tant de fumée devant la lumière que parfois, celle-ci n'éclaire plus et que mon beau-père à les yeux rouges. Et toute cette fumée pour une maison devenu si froide.
Bref, on est allé la voir l'autre jour et elle nous a dit de ramener son Ipad parce que ça ne l'intéressait plus. J'en ai plus besoin qu'elle a dit.